O Flamengo já nasceu no limite. Para ser mais exato no limite entre as águas do Oceano Atlântico e as terras da Guanabara. Ali na praia do Flamengo, que herdou seu nome dos piratas flamengos (holandeses) que tentaram em vão invadí-la. Assim, estranhamente,  o nosso amado clube foi batizado com a alcunha dos fracassados invasores.

Foi nessa praia que o Flamengo deu seus primeiros passos no remo. Foi nessa praia que o futebol deu seus primeiros chutes, pela falta de um campo para treinar, algo que contribuiu para o sucesso do clube, com seus trainnings abertos à vizinhança. Na época a praia do Flamengo era a mais frequentada pelos cariocas, pelas excelentes condições de banho e proximidade com o centro. E os fracassados invasores? Pois fundaram Recife, cidade do fracassado rubro-negro genérico que pirateia troféus no tapetão.

Antes da invasão fracassada a Praia do Flamengo foi chamada de Uruçumirim (que significa abelha pequena) pelos tupinambás, Aguada dos Marinheiros, Praia do Carioca e Praia do Sapateiro. Isso quer dizer que por ali sempre teve um zumzumzum, uma fonte de água pura para multidões de trabalhadores braçais, que vinham de todas partes e fizeram dessa a sua praia, tudo isso no sapatinho.

E teve que passar um século dessa boa convivência de mar e terra flamenga, com suas marés de títulos e glórias, para que uma mulher abrisse a caixa de todos os males, e que com seus inúmeros pecados fosse praticamente capaz de separar terra e mar. Sim, estou falando de nossa nadadora presidenta. Aquela mesma que disse que o futebol é perverso. Sejamos perversos e comparemos os esportes aquáticos com o futebol. Se uns foram criados pelo instinto a sobrevivência e podem ser praticados até por amebas o futebol é tão complexo, abstrato e caótico que não encontra similitude na natureza. Daí vem a paixão de milhões de torcedores que seguem seus heróis a cada 4 dias, e não apenas a cada 4 anos.

E por falar em tempo o último mês foi o mês do cão-chupando-manga-embarcado-num-esquife-furado. Só um atleta teria fôlego para rebater todas as palhaçadas que vieram da Gávea. Vimos um desempenho medíocre dos atletas olímpicos, vimos como nosso time descia tabela abaixo com a senhora vereadora dando declarações infelizes, vimos a chegada do cabo eleitoral Adriano e sua enésima última chance desperdiçada. Sinceramente, os que ainda esperam sua triunfante volta e redenção me lembram os pobres coitados de Canudos que esperavam a volta do Dom Sebastião de Portugal e dos Algarves, daquém mar e d’além mar em África, o Imperador adormecido. Esse Imperador não voltou jamais e deixou muita gente com saudades.

Outro que não deixou saudades foi o Presidente Edmundo Santos Silva, o pior presidente da história do Flamengo. Pois olha que curioso, na época, ele recebeu uma condecoração das mãos da Vereadora Patrícia Amorim. Deve ter algo de cabalístico porque os dois foram presidentes que encerraram os centenários do clube e do futebol. Pode ser coincidência ou não mas ambos deixaram rombos nas contas do clube. E atualmente na página da campanha da Patrícia Amorim você pode ver a mulher do Edmundo Santos Silva dando o seu apoio. Como pode um cidadão, rubro-negro ou não, votar nela?

Pois quem vota nela espera qualquer coisa em troca, menos resultados esportivos. Isso ficou claro na reportagem da ESPN que desmascara a prática de clientelismo no gabinete da vereadora. É descarada a troca dos gordos salários de assessor por apoio dentro do Flamengo. E é gritante que o presidente do Conselho Fiscal, Capitão Leo tenha sido um desses assessores, atualmente substituído pelo seu laranja, quer dizer, sócio. Ora, se ele deve a ela essa indicação e uma bolada em salário, como esperar que o Conselho fiscal investigue as contas do clube? E o Capitão Leo ainda sai acusando candidatos a presidência do clube de querer privatizar o Flamengo. Ora, quem privatizou foi ele com sua seção de futebol de areia e de showbol.

E o pior é que os casos extrapolam a câmara de vereadores e chega à Gávea onde ela é acusada de nomear a dedo filhos de conselheiros para cargos aos quais não tem a mínima competência.  Se o eslogan da campanha da Patrícia Amorim é “construindo o futuro através do esporte”, certamente a frase se refere ao futuro da própria Patrícia Amorim. Se você tem alguma dúvida basta ver essa foto da inauguração do muro dos tijolinhos no inacabado Centro de Treinamento.

Esse agosto também vivi uma experiência trágica. Cheguei à bela Cala S’almunia, uma praia de rochas, na companhia inesperada de um carro de polícia e uma ambulância. Um rapaz tinha se atirado do acantilado e teria morrido afogado. Já seria trágico se isso não fosse um hábito aqui, se jogar dos acantilados para se refrescar no mar.  Acontece que o rapaz calculou mal ou subestimou a força do mar. Segundo uma moradora do local todo ano morre um ali. Eu, que já tinha me atirado ali mesmo dentro de um poço natural de água salgada, fiquei chocado. Às vezes uma atividade de ócio pode terminar trágicamente, e o sujeito morre no paraíso, por um passo em falso, um erro de cálculo, o azar, ou quem sabe a mãe de todas as desgraças: a irresponsabilidade.

Esse sentimento de luto é o que me corrói quando vejo que pretensos “torcedores” matam a um torcedor rival. Essa tristeza também me inunda quando vejo a Patrícia Amorim reconhecer que dá ingressos às torcidas organizadas e depois lava suas mãos para violência. É claro que quem dá ingresso está financiando esses grupos criminosos que deviam ser banidos dos estádios. E não sou só eu que digo isso, é a própria PM do Rio! O fato é que dentro do clube a própria Patrícia empregou ex-integrantes de torcidas organizadas. Além disso é clara a diferença de trato. Patrícia e cia suspendem sumariamente um sócio pelo que ele diz no twitter, sem dar direito a defesa, enquanto outro que pertence a uma organizada e agrediu um conselheiro dentro da Gávea tem livre trânsito até aos treinamentos para pedir “respeito para o papai Joel”.

Pois agora aconteceu o que não imaginávamos, o Flamengo desceu ainda mais na tabela com o Dorival. No fim de semana passado o Flamengo confirmou que Curitiba é a última fronteira do seu futebol e caiu pela enésima vez. Mas o que nos preocupa não é esse tabu, ou que o time seja limitado, mas que esse grupo não esteja jogando ao limite. O Flamengo, que ficou na zona média da tabela celebrando a mediocridade dessa diretoria por um bom tempo, resolveu afundar e passar o limite que separa os times grandes (12º lugar) do resto e já se aproxima da Zona. E temos sim que nos preocuparmos com a missão de fazer 45 pontos, pela segunda vez em três anos, Patrícia! Porque se tem um limite que jamais podemos cruzar é o que separa os “times grandes” brasileiros dos realmente grandes (os que nunca pisaram na série B). Por isso é bom esse barco pegar o prumo ou vamos afundar. Qualquer presepadinha agora pode ser fatal, e pra piorar estamos navegando pelos revoltosos mares (ou seriam pântanos?) eleitorais.

E eu que também jurava “que pior que com o Joel não fica” agora estou louco para pegar em armas e fazer um motim rubro-negro. E o pior é que eu vivi um em Pollença. É a festa de Moros i Cristians que revive a guerra santa em terras mallorquinas. Na festa eles encenam as batalhas entre os pagès (camponeses cristãos) e os piratas sarracenos (mussulmanos) que vieram saquear a ilha. Os piratas, portam uma bandeira amarela com a lua crescente e vem armados de cimitarras e trabucos.  Os componeses defendem sua bandeira rubro-negra e respondem com seus ancinhos, foices, paus e algum trabuco.

A batalha só é vencida pelos cristãos porque eles são maior número. E no fim a bandeira dos piratas dá lugar a bandeira esquartelada em gules e sable. Rubro e negro. Rubro e Negro que com amarelo não se mistura. Ouviu, Olimpikus? Tal qual nossa camisa papagaio de vintém. Eu vi ali a luta entre os milhões de rubronegros que são apaixonados pelo seu futebol e uma elite de mercenários que a toda custa tenta saquear as nossas arcas. Desejei com todas minhas forças que essa mulher que fotografei na sacada fosse a Patrícia Amorim e que a horda de farrapos rubro-negros armados de paus e pedras a levasse à guilhotina política. Como uma Maria Antonieta sem grife que extrapolou os limites de nossa paciência, da mediocridade, da manipulação, da gestão temerária. E essa revolta aconteceu faz um dias nas redes sociais de onde a Patrícia Amorim foi expurgada pelos rubro-negros indignados. Agora nos cabe materializar essa revolta nas ruas. Nós mesmos, os verdadeiros torcedores, e não os mercenários assalariados, milicianos do Império da Mediocridade.

A minha revolta se materializou em agosto. Foi o mês em que finalmente fiz minha carteirinha de sócio do clube. E ao ver uma foto de outro novo sócio e ver seu número de inscrição e o meu calculei que só em agosto o Flamengo ganhou ao menos uma centena de novos sócios. E realmente a secretaria do clube disse que esse mes foi recorde de filiações.  Com certeza um efeito Patrícia levou a outros rubro-negros indignados como eu a se associarem. Vejo vocês na Gávea, em dezembro de 2015! Isso só pode encher um rubro-negro de esperanças quanto ao futuro. Se o torcedor rubro-negro comprar essa briga não haverá limites para o Flamengo.

No passado 15 de agosto também perdemos o Altamiro Carrilho, genial músico, compositor e flautista, que faleceu aos 87 anos. Ele perdeu a batalha do câncer mas nos deixou essa certeza de que quando um rubro-negro “chora”, na verdade ela está fazendo música com alegria. Deixo vocês com sua belíssima intepretação do chorinho Flamengo de 1912, de autoria do Bonfiglio de Oliveira. Escutem atentamente a melodia e viagem por onde o Altamiro brinca com o limite entre os hinos mais queridos do mundo e esse clássico do choro. Um choro da época em que terra, mar, remo, futebol, jogadores, dirigentes e torcida eram tudo a mesma coisa: Flamengo.

Saudações Rubro-Negras!

PS: Por falar em 87, Rogério Ceni, devolve a minha Taça!!!
PS2: E para você que ainda não fez sua carteira, faça já. Nunca é tarde para ser rubro-negro de carteirinha.